Un amour (8-9-10)

  Après l’amour nous étions tout Picasso Pablo Ruiz Y, explosés comme les demoiselles d'Avignon en 1907. La pièce avait du Guernica et ma coloc un côté Mélanie de Brassens, nous étions dévastés ! Mais déjà comme si de rien n'était, elle avait rejoint les hauteurs de son frigo et les bons auteurs de sa littérature. Sylvie, c’était son nom, s'augmentait encore, perdue comme Ariane dans les dédales de la Littérature. La Li-Tté- Ra-Ture !

Mais que pouvait-elle donc lire, mon étudiante affamée, épaisse comme un rouge gorge, mais avec de jolis seins ?

Je la raccompagnais sur l'indesit blanc avec mon Fourrier (toujours) et ses belles courbes de Ricci - à faire pâlir Vinci -du bord gauche de l’univers- Elle lisait, charmante et nue, lunettes anciennes d'écailles chaussée, de Serge Bramly, la biographie romancée de Léonard De Vinci. La boucle était bouclée ; décidément, si le hasard de nos maigres revenus nous avait réuni dans ce petit deux pièces, Sylvie, ma jolie coloc impudique commençait sérieusement à me plaire.

   Sylvie, ma coloc, n'avait rien à voir, pas l'once d'un point commun avec la mariée d'hier qui fuyait, par peur, dès le matin de ces noces, alors que la fête n'était pas à son terme. Le hasard de notre rencontre dans ce petit meublé avait fourni généreusement entre nous de l'intimité. Et lui, pouvait coller !

Bien sûr, ses promenades en nudité à longueur de soirée après le retour de la FAC avait surpris l'étudiant en Math physique que nous étions mais la chaleur et les jolies courbes Fourierienne avait favorisé les rapprochements aériens.

Ce matin dans l'aube grise qui a oublié son soleil dans un coin crépusculaire, les mots ne sont plus très utiles. Drapée dans le vert d'un décor, avec son petit pot de beurre, ma coloc qui s'est levée de son fin et joli pied droit est belle comme un soleil de mai. La nuit, nous nous sommes habitués à dormir ensemble dans cette petite chambre d'étudiants. Le matin, les draps de lin sont froissés. Elle part tout à l'heure à cheval sur les toits de la ville, elle plane comme chez Chagall :  belle comme un soleil ! Je ne connais pas son cours d’aujourd’hui, va à son atelier de peinture avec son petit pot de beurre. J'ai peur ! J'espère que le loup n'y sera pas. Je retourne chez Fourier habité par des inquiétudes agitées d'équations bancales ... Ce soir peut être ...