Le vieillard (52)

….« Il faudrait vous mettre d’accord, s’énerva Louis, on ne peut pas jouer avec le Temps comme cela, il doit bien y avoir une date, d’accord, et fraîche, non ? »…

Alors que le train, imbu de lui-même travaillait maintenant dans la très grande vitesse sur le bord du médaillon de la catastrophe Virilhienne, écartant ses rails plus vite que l’ œil ne pouvait les dessiner dans les rétines pourtant observatrices du conducteur bien formé, notre vieillard, à l’instar de la jolie tôle aux franges bleues qui le contenait, se perdait dans le dédale du temps comme un perchiste suspendu, proche de la barre et de l’ accrochage imprévisible et potentiellement catastrophique de René Thom. Son gruyère cérébrale devenait de plus en plus mou. Son âge, sorti de la fabrique neuro-futurienne de Démentia, qui semblait ne correspondre à aucune date proposée par ses co-voyageurs, le laissait now indifférent. Il avançait sur la vie à raies parallèles qui s’imposait, incertain sur les destinations et peut être était-ce l’enfance qui clapotait sur le chemin à ballast. Pourtant tous ces cailloux concassés, n’offraient à Louis aucune parenté rassurante avec la blancheur des petites pierres semées par Poucet. Louis était perdu, des larmes sèches coulaient sur la plaine mauve et ridée sous ses yeux ! Ce grand monde rapide où quelques bovines dansaient encore çà et là, le portait lui, à peine. Sur le revers de la vitre, le petit oiseau aux ailes orange souriait laissant entrapercevoir ses jolies dents blanches.

« Il est revenu, fit Simone, je me demande où il s’en va ? Nous suit-il ? Il y a des heures maintenant, il est beau ! »

« C’est un rouge-gorge gracieux! » fit le bidasse de l’Est qui songeait à son Isabelle, laissée à Paris mais qui fusionnait, par le génie de Cohen, en sa conscience solaire.

« Je ne crois pas ! fit madame cinquante, il est trop gros pour un rouge- gorge et nous ne sommes pas en hiver »

« Croyez-vous qu’il n’y en ai qu’en hiver ? » demanda Simone Charpy dont l’esthétique Beauté aurait fait pâlir la « belle du seigneur » du bidasse amoureux.

« Je crois que oui, fit la vieille, orange sur blanc-neige, c’est la belle création de l’au-delà ». Ses doigts accéléraient comme sur une piste Mancelle au vingt-quatre heures du chapelet Sarthois.

« C’est mon oiseau ! » fit Louis qui soudain entendit une sonnerie d’Asnières, digne d’un Fernand Raynaud ou d’un Jules Maigret d’un autre siècle, sonner au fond du père limbique en une reptilienne résonance s’acheminant sur les touffes de myéline moins grasses et plus ralenties ….