Le vieillard (58)

« Vous ne savez pas quelle guerre, demanda Simone, c’est ridicule ! »

« C’est ridicule ! » confirma le post-adolescent, pensant à sa jeune fiancée laissée Isabelle et loin …

« Ridicule ! ajouta la vieille dame amoureuse de son chapelet. Mon mari est mort à dix-huit ans à la guerre du 22 septembre 19…33, j’avais vingt ans et devenue triste, heureusement Jésus a pris le relai à la corde de ma piste malheureuse. La lumière est revenue »

« 1933 … Vous êtes sûr ? demanda Louis, 1933, ça ne me dit rien ! »

« Moi non plus ! fit dame cinquante, 48, peut-être, mais pas 33 »

« 48 ? Dit le jeune militaire, je ne crois pas, je n’étais pas né, mon père m’en aurait parlé, il collectionnait les chenilles de guerre à roulettes, un fada de tank, tombé raide dingue des soldats de terre des tranchées boueuses, pire que chez Gaudé »

« Gaudé ? » demanda Simone mignonne comme un cœur de croissant d’Ouessant

« Mais oui, le négus, les oliviers …un peu de culture mademoiselle Simone … vous êtes très belle ! »

« ……. », Fit Simone, baissant des yeux rougis.

« Doucement » fit Louis, touché jaloux, des regards laser du jeune garçon.

Notre petit oiseau à la gorge orange réapparut dans un coin de la voiture en se trémoussant à la façon d’un poum poum pidou de Norma jean Magdalena Albach Monroe Schneider sous une bouche d’air soupirant voyeuse.

Le compartiment allait son train affectif dans un vieux fusil d' Enrico, tandis que modérato, derrière les glaces du spérigoloso, on entendait à nouveau comme venu d’une autre vie, les trois notes du jeune tambour de Nana, la déprimée.

« On arrive quand et où allons-nous ? » Fit Louis à Simone sa gardienne de cœur qui Zlatannait discrètement du coin de l’œil le beau militaire. De ce dernier, appelons-le Solal puisqu'il n’est pas encore nommé - le ciseau d’argent de ses yeux aurait pu couper n’importe quel cœur de papier, pour le coller sur un départ de flirt à fleur Proustienne ou Bugattienne d’ Amour.

Le compartiment était vraiment gentil à cette heure-là. Il flottait, sur ce chemin de fer parfumé, comme dans une sorte d’utérus ferroviaire et à grande vitesse, après un choc de naissance, une ambiance, une couleur, une touffeur aimable de vieux amis autour d’un vieux calva associatif extrait d’un singe en hiver de Blondin.

La paupière gauche autonome de Louis se mit à nouveau à sonner, troublant un petit silence rieur et joyeux des voyageurs.

« Ne répondez pas, fit Simone, c’est encore l’emmerdeur de Démentia, le plombier soudeur du cerveau, avec ses arcs en enluminures de neurones à longs axones. Il veut encore vous toucher, pour son putain de Nobel à poudre d’escampette, répondez pas, Louis »

« Je ne réponds pas, fit Louis, croisant les bras mais il insiste lourdement, j’ai l’impression d’un ramdam hallucinant dingue dans mon locus coeruleus, ça fait mal ! »

Le train broya le noir d’un tunnel en trois seconde qui fit du bien à Louis, comme si la preuve d’un animisme inversé d’anthropologie sociale, la douleur humaine était restée collé sur la paroi non-humaine du trou de taupe sombre soudainement devenu vivant.