Le vieillard (65)

« C’est moche, Dresde ! » fit le militaire.

« Je ne trouve pas ! » dit Linda qui pensait maintenant à Ignace, ti titignace.

Les bières firent leur chemin dans les différentes gorges de tous âges, elles faisaient du bien.

« On y va, le cimetière nous attend. » fit le déserteur.

« On y va, chercher mon père d’autrefois ! » répondit Louis enthousiaste qui semblait retomber dans une enfance qu’il n’aurait jamais quitté. Sans doute, Aloïs n’avait-il pas déplacé ou remplacé toute la terre à métaux rares et anciens enfouis dans ses chantiers limbiques et émotionnels avec ses belles excavatrices et théories de neuropsyrchou. Soit dit en passant, Démentia sifflait joyeux dans le train qui l’emmenait au Noble Nobel pays de la dynamite de Mankell. Son discours de réception était prés depuis la veille ; il avait toutes les routes mentales de Louis dans la tête, se sentirait à l’aise, prés sur un écran géant, devant le parterre de grandes personnalités, à communiquer en direct comme dans un coup d’éclat avec les paupières soumises de l’ancien, perdu quelque part en Allemagne.

Nos six compères arrivèrent juste avant midi, sous un cagnard en coin moyen et discret de Saxe, devant le portail noir et rouillé derrière lequel était allongé dans toute sa profondeur silencieuse et pesante la vieille nécropole nécrophore. Le gardien tel un cerbère des lieux et qui n’aurait pas subi à l’instar d’un Mastroianni les charmes d’une Anita Ekberg dans son fourreau gracieux et noir d’une Dolce vita, les interpella sur un mode aboiement et vipérin :

« Was wollen sie, geschlossen …Stunden »

« Qu’est-ce qu’il veut ?» demanda Louis à dame cinquante qui avait suivi assidument autrefois les cours du résident de l’illustre professeur de Francfort -sur –le-main.

« Il dit qu’il n’est pas l’heure, c’est fermé, les morts se reposent entre douze et quatorze, c’est la coutume! »

« Ah bon ! » fit Louis, « bon on attend, j’veux voir Papa, de toute façon ».

Sur un muret, nos six s’associèrent pour reposer leurs popotins respectifs. Linda et Simone jouèrent ensemble un « pomme de rainette et pomme d’api" enfantin mais réjouissant. Louis aimait bien son petit groupe. Le militaire sortit minutieusement de son sac en bandoulière sa blague à tabac, pour s’en rouler une petite. Linda ne dit pas non au narval papier roulé. La vieille dame piqua du nez sans lien avec les volutes enrubannées des jeunes fumeurs.

Quatorze heures fit son apparition alors qu’un maousse nuage cargo avait posé ses grosses fesses sur le Phébus de Saxe. Le laisser passer fût donné avec précaution par le gardien. Dame cinquante s’était enquis des mesures qui expliquaient les contraintes et la rigueur des grains de sable horaires et germains.

« On vole des corps, par ici » répercuta-t-elle à ses camarades de classe.

« Pourquoi ? » demanda Simone Charpy

« Ils savent pas ! » précisa-t-elle « ça fait huit mois, des caveaux ouverts , et puis le vide , c’est même pas le métal ou autre qui les intéressent, les os apparemment »

« Ah, les os fit Louis, pourquoi faire ? Alors que son cerveau izquierda sonnait alarme de réveil matin, ta gueule Démentia » lâcha-t-il , secoué par une vulgarité verbale qui ne lui ressemblait pas .Il pensait au joli petit corps de Simone qui lui avait fourni peut être une de ses dernières libations d’ancêtre mais sans arrière mauvaises pensées. Juste un petit cachou pour son prochain très long voyage.

« Les os fit le miltaire, c’est sans doute encore un coup le coup de Morplus Allemagne, tout est bon à recycler certainement »

« C’est dégueulasse ! » dit Linda qui pensait à son garçon laissé vers Canterbury Kent seul sans Psyché ranimé par le baiser de l’ Amour au fond d’un froid de Fogg de Septembre.

Ils commencèrent en se répartissant les routes comme en battues entre les tombes impeccablement alignées.