Le vieillard (75)

« Allez, on y va ! » déclara le rouge -gorge qui s’impatientait en gare de Copenhague, avec tous ses camarades et camaradines, posés sur un rail brillant.

« On y va, Aloïs m’attend à Stockholm » répondit Louis à l’erathicus beau-parleur. Notre équipe au complet s’enfourna dans le train rouge et blanc en direction d’Helsingor, terminus pour le ferry-boat d’Hälsinborg en Suède. Simone Charpy regardait dans le lointain la baie de Cattegat perdue dans son ciel gris, condensé nuageux. Solal avait une petite l’arme à l’œil, à nouveau pris qu’il était, dans les filets oculaires d’Isabelle, restée en France. Il pensait à Michelle Morgan qui venait de vivre depuis 1920 et qui avait, à peu de chose près, les mêmes beaux yeux qu’Isabelle. Linda sommeillait, le rouge gorge de vingt grammes installé dans sa paume de main. Dame cinquante lisait la brochure de Morplus qui avait traîné sur le sol cinq minutes auparavant, tous les prix des organes étaient affichés. Le nouveau laboratoire de Korsør figurait en première page. La vieille remuait son chapelet comme à l’ordinaire.

Le train était lent, dansait grave de droite et de gauche sur ses vieilles chaussures de fer, semblait peu pressé de voir la forteresse Danoise d’Elseneur sur Sund. Tout le monde s’endormit dans le rythme ronflant d’un jeune Dalmatien qu’une jeune Danoise à la chevelure obligatoirement blonde et au manteau rouge tenait à ses côtés.

Deux heures plus tard le château de Kronborg dessiné par Tycho Brahé se découpait comme un fantôme écossais non loin du port sur le Sund. C’était rudement beau cette histoire de Danemark pensait Solal qui se réveillait, collé à la vitre. Il reconnut le château du XVIème et entendit Hamlet geindre dans son « to be or not to be », Linda ouvrant les volets mauves de ses yeux, voyait dans le décor, le spectre de son bébé mort.

« Ah ah bientôt la Suède » fit Louis qui baillait comme un enfant utérin et s’étalait comme un vieillard charpenté de cent années.

« Démentia, Démantia », hurla t’il soudain, secoué par ses recompositions cérébrales internes. Sa mémoire de travail était envahie par son passé d’opéré et ne parlons pas de la sémantique. Il voyait sur son écran visuel. Son neuropsyrchou trifouillait dans ses entrailles de tête, ses gliales moisies et ses vielles hippocampes grainaient sur le côté.

« Morplus veut pas de ses trucs ? » demanda la vieille qui jouait guitare avec son chapelet ovarien …

« Vous êtes malade, vieille folle !" fit Simone Charpy …

Le train s’arrêta doucement au bord de l’eau, pour boire un coup avant de repartir vers le vieux port …