Le vieillard (92)

   Yvette, notre naine achondroplase aux yeux vairons de Bowie, folle de Karayan, était assise à huit cent soixante-dix kilomètres de Korsør dans un fauteuil à tissu de couleur rouge au milieu de la magnifique Wiener Konzerthaus. Elle avait sous les yeux et sous les oreilles son idole en hologramme, Herbert, en déplacement à Berlin, mort en juillet 89. Il dirigeait comme depuis un faux arrière-monde Nietzschéen la symphonie numéro neuf du vieux sourd en ré mineur opus 125 accompagné du chœur du Singverein de vienne. On entendait l’ode à la joie de Schiller à faire revivre une Europe moribonde interprété par la belle soprano Gundula Janowitz née en 37 à Berlin. Yvette avait prés d’elle sa grande sœur, Marie Elisabeth, son aînée de trente ans. A elles deux, pomme de rainette et pomme d’api, elles devaient atteindre sans problème insurmontable et sans GPS le mètre soixante-trois. Yvette, avec sa sororité bien aimée, comme une petite maman, avait pris une semaine de repos mais chaque heure que le ciel tissait bras-dessus bras-dessous avec la terre et son cerveau, elle pensait à Louis, le vieillard vigoureux qu’elle avait soigné au château il y a quelques temps encore. Au sortir de la Wien Meidling, l’une des principales de Vienne, en arrivant, elle avait pu contempler l’affiche de Morplus étalée de long en large sur une façade d’une ancienne demeure, non loin de la résidence natale de l’auteur de « la jeune fille et la mort ». Louis s’était vanished away sans prévenir du jour au lendemain affublé de son Alzheimer tropical, c’était inquiétant. On avait retourné le château de fonds en combles mais personne de déclinant tel ne fut retrouvé. Yvette avait lu quelque part dans un tabloïd français à la Ellroy des informations qui sourçaient à bas bruits comme des petites fontaines ubérales de Brigitte de rien du tout, dans le style rapport de police sur la disparition des vieux dans les maisons de retraite et les asiles de la région où elle officiait. Louis, lui avait été très attachante comme une vieille poêle non Tefal qui aurait fait son temps d’ustensile de cuisine humaine. Louis était trop marrant à voir avec ses vieilles visions confuses et anachroniques. Une fois, il l’avait prise, couché sous le lit de sa chambre, paniqué qu’il était par une guerre absente, pour l’actrice belge Virginie Efira de Schaerbeek. C’était vrai qu’Yvette flirtait avec un visage d’Efira bizarroïde et no limits. Sur la gauche de Marie Elisabeth était jonché un couple névrosé du 19ème siècle Freudien, bourré de tics à la Lindon et murmurant même au hasard, dans le style Tourette, quelques gros mots en allemand dont nous tairons le nom et à voix basses.

A voix basses à Korsør, Louis n’en pouvait plus d’attendre, coincé dans cette salle morbide tapissée à la mode de Bayeux par toutes les pancartes existantes depuis vingt-trois ans sur la compagnie Morplus dévoreuse d’organes. Au milieu un portrait du docteur Valdemar au regard farouche - et à la petite moustache du dégénéré du nid d’aigles qui fit tant de mal à l’Humanité - tranchait l’espace en mi-ombre en transperçant de part en part les vieux énergumènes.

A ce moment Valdemar rentra par la porte qui n’avait d’autres missions que de faire porte et lança à la ronde :

« A qui le tour aujourd’hui ? J’ai besoin d’un fémur, et un ! »

Un vieillard à boucle 113, comme un jeune veau promis à l’abattoir comme dans l’exercice humain de la barbarie ordinaire, agrafée à son oreille droite, fut appelé pour la cérémonie du désossement. Une musique de funérailles de la reine Margot courait dans les hauts parleurs feutrés.

« Venez mon ami, tout va bien se passer, je ne vous en prends qu’un seul today, vous pourrez sans souci aller à cloche-pied »

Louis se leva de son banc, comme un ban de poisson à lui tout seul, énervé par la façon dont ce tripoteur de boyaux de tête s’adressait à ses co-ageux forts avzanés lança un :

« Laissez- les Démentia, foutez-nous la paix, avec vos opérations mentales, on est plus à la primaire ! dégagez !»

Valdemar reçut là où ça fait mal pour qu’une de ses fesses aille dire merde à l’autre la belle pointure 43 et demi de Louis.

Fareyne, l’infirmière ne put qu’applaudir d’un bâillement de ses paupières au direct bien réglé de l’ancêtre. Elle sourit dans sa blouse rose et pour elle-même afin de ne pas exciter sexuellement son collègue chirurgien.

Beaucoup plus loin le vrai Démentia était monté premier dans le train. Il ne voulait plus laisser tomber son vieux Louis reconfiguré en première place dans ses expériences avant-gardistes. L’ancêtre était vraiment un phénomène rare. Il avait surmonté toutes les interventions et à lui, il devait le Nobel qui l’avait rendu célèbre jusqu’en Sibérie orientale. On parlait de Démentia au cœur même de l’archipel du goulag de Soljenitsyne

Louise suivait, habillée en jaune triton de chemisier éblouissant, en hâte de retrouver le vieux Louis qui croupissait quelque part au Danemark. La vieille aux ovaires chrétiens ou musulmans de Vézelay suivait toujours scotchée dans ses nouveaux mouvements loin des désirs d’ennuis.

« Je viens, je viens » criait-elle comme Marie Laforêt en période de désirade sur les bords de la montagne en prière.

Simone Charpy lui poussait un peu le popotin qu’elle avait large comme le delta de la Volga vers Astrakhan…