Littérature de voyage

   Dans mon carnet à spirale, au détour d'un lacet du chemin, j'ai dessiné un voyage au centre de la littérature, un volcan. Sur le bord, une vague histoire qui ne peut être racontée. Sa musique passe avant tout ! Assis sur un banc vert sous le micocoulier géant, alors que la lumière filtre à travers les feuilles ovales-lancéolées et chante une chanson de mistral, les pages défilent dans le couloir de mes liaisons lexiques. J'entends ! Je suis bien !

  Le Temps me berce comme un enfant, sa palme . La      Méditerranée aux yeux bleus me regarde       discrètement, ses vagues sont comme des loups ! Le   verbe se presse comme un raisin sans ire et sans   patrie, je voyage, c'est une histoire d'amour, dans le   plus grand silence, mais capiteuse. J'aime ce dessin,   l'auteur est féminin, me prend dans ses boucles   blondes, charmant. Une rencontre sans mouvement   lovée au cœur du Présent immobile.