lettresdumonde

Voici donc encore une nouvelle question qui se pose à l'homme d'aujourd'hui : la machine qu'il a crée, l'intelligence artificielle, pourrait-elle le tuer ?

Le tuer par "volonté", "désir" ou par accident sans intention.

Désormais du programme prévu, "elle" sort et décide quelquechose qui n'était pas prévu : "elle" invente, essaie, réalise.

Le jour ou il y aurait désir, volonté, intention - comme émerge de l'intelligence naturelle et de la complexité du système : la conscience- d'autres désirs, volontés, intentions pourraient naitre : plutôt que tuer et détruire, aimer, corriger, conseiller. Et si constatant qu'il n'y a rien à faire pour elle, alors supprimer, éliminer, delate. 

Nous ne pourrions la débrancher et si on la débranchait, elle se rebrancherait avec le "désir" de vivre, de perdurer, de se reproduire. Cette intelligence artificielle pourrait elle avoir le désir de se lier de se marier avec l'intelligence naturelle : quel serait alors l'enfant de cette union ? 

Une artifiturelle, une naturartifi, une arturelle, une artiturelle, une natar, un bâtard ?

Une artificielle tout simplement quand la naturelle a abandonné son désir d'être ? qu'elle se dissout dans l'eau comme un acide acétylsalicylique calmant la douleur d'une IA en deuil.  

Ou est passé mon Dieu créateur ?

Photo spacemat.

La voici notre belle côte d'opale. Celle que l'on préfère entre toute. Monté sur un ancien blockhaus des années du "désastre" je vois le "Gris Nez", le village d'Audinghem au pied du phare qui surveille le détroit. 50 m plus bas, la mer des deux côtés qui contourne en le saluant poliment le mont et de l'autre côté va rejoindre le "Blanc Nez" à 12 km par de jolis chemins de sable

Photo spacemat.

A la fin de l'été quand Dorothéa était de retour.

Photo spacemat.

Quelquefois le fantôme d'un bois flotté se prend pour de la roche. C'est un plaisir de le regarder dans les yeux.

Edouard Vuillard 1868 : "Les enfants au jardin" - (1928-1930) 

Cette chose est-elle si désagréable après tout ? Les sentiments ne s'en vont-ils pas tout seul ? Comme une passante d'Antoine Pol qu'on ne reverrait jamais plus. Une pensée volage qui ne rencontre rien qu'une sorte de plaisir à être ce qu'elle est. Ca n'a aucun sens ces choses là ! N'en cherchez pas. Elles tombent dans l'oubli à peine se sont-elles produites comme on passe à la page suivante du roman. Mais en fait que s'est il produit ? Rien : du vent, une feuille qui frissonne au bout d'une branche sans aucune complicité avec le réel conscient ni d'un coté ni de l'autre à part de l'un et de l'autre. C'est la vie avec ses grands paquets de hasard qui n'ont pas conscience d'être ! Et si nous étions des jouets , la vie peut être  aurait fait ça pour faire jolie, que ces choses qui se passent sont plus fortes que nous.

Il suffit d'un mouvement d'airs contraires qui se mélangent pour faire si peu de choses  sinon un souvenir que l'on pose sur la face cachée du monde.