Toni Morrison

Pour rendre hommage il est d'autres moyens et je les connais ...

Je n'ai qu' à mordre dans la dureté d'une fraise, et je vois l'été - sa poussière et ses ciels menaçants. L' été reste pour moi la saison des orages. Les journées déssechées et les nuits moites se mêlent dans mon esprit, mais les orages, les orages soudains et violents m'effrayaient et en même temps étanchaient ma soif. Mais ma mémoire est infidèle; je me souviens d'un orage d'été dans la ville où nous habitions et j'imagine un été que ma mère a connu en 1929. Il y eut une tornade cette année-là, disait-elle, qui a ravagé la moitié sud de Lorain. Je mélange son été et le mien. Je mords dans la fraise, je pense aux orages, et je la vois. Une jeune fille mince dans une robe de crêpe rose. Elle a une main sur la hanche; l'autre pend prés de sa cuisse - elle attend. Le vent l'emporte, au dessus des maisons, mais elle est toujours là, la main sur la hanche. Elle sourit. L'anticipation et la promesse de sa main qui pend ne sont pas modifiées par l' holocauste. Pendant la tornade de l'été 1929, la main de ma mère est encore brûlante. Elle sourit, elle est forte et détendue alors que le monde s'écroule autour d'elle. Ainsi sont les souvenirs. Les faits publics deviennent une réalité privée et les saisons d'une ville du Middle West deviennent la moïra de nos petites vies ...

L ' oeil le plus bleu.L'été