Le CRS qui n’y croyait plus

Le CRS qui n’y croyait plus

   C’ était dans la rue et c’était une autre semaine  presque dans une autre vie, flottant, Jules , de la compagnie dont nous tairons le nom, n’avait pas fait son métier, mur minéral, avec cœur. Il se sentait malaise, abattu, incapable de faire barrage solide et convainquant, comme de coutume et même, devant la violence, la hargne des manifestants, faire comme ses collègues robotisés, sortir matraque et lacrymo. Il avait reconnu dans un visage, monté de  calicots , et qui criait « on se bat aussi pour vos enfants », le professeur de médecine qui, il y a trois semaines, avait opéré et sauvé sa petite fille, au bord de la mort aprés un accident de la route, prunelle de ses yeux. Il savait que ses copains, aussi des hommes, ôtaient leur armure, dormaient prés de femmes et cauchemardaient souvent, pris dans des houles humaines. A Dunkerque, jeune, il avait aimé les chahuts, les corps pressés étaient emoi , devant la statue de Jean Bart, il avait perdu la foi. Lui aussi lisait le journal et n’adhérait plus à la politique actuelle du corps à corps. Il sentait, bien des collègues, dans le doute, accumulant  devant la pression, les psychosomatiques maladies, par transfert de crise quelquefois, des foies malmenés et des corps suicidés. Il pensait maintenant, pratiquer un triste métier mais que faire quand depuis trente ans la vitre d’un casque vous barre l’ horizon ? il aimait lire Aragon et se demandait souvent "est-ce ainsi que les hommes vivent ?"

Il se sentait parfois, comme au bout d’une laisse, au mou lâché, par quelques princes endimanchés, promu berger. Non décidément, ça n’allait plus, et son dos lui faisait si mal. Tous ces regards revendiquant étaient comme des piques sur la piste d’une corrida. Dans le tournis et le bruit d’ une mêlée de Castelnaudary, il ne savait plus distinguer l’ Homme du taureau, la dépression du cassoulet ...