Pygmalion

   Je me  promenais dans la ville, accompagné, toujours, de ma fidèle lentille, quand derrière une porte ancienne de fer forgé et  aux vitres cassées, j'ai entendu un cri comme venu de la nuit des temps. Sur sainte Anne, bien sûr j'ai pensé à Joachim peut être fâché contre sa fille  Marie qui fit couler tant d'encre.

J'ai regardé par la fente, quand le son s'est tu, je n'ai pas vu le pygmalion, pas vu la Galatée, pas vu  Didon sans doute partie pour l' Afrique...

De la belle maison voisine et bourgeoise, dans un clin d'oeil, chantait la sœur d' Anne, fuyait la belle voix d’Énée du grand Purcell.

Sur le magnifique carrelage aux dessins anciens, sortis tout droit d'un Vermeer de Flandres, dans le couloir central, reposaient quelques taches brunes, formes et traces noires, incrustées, comme d'un vieil hôpital d'autrefois où l'on faisait suer hystériquement à la mode Charcot (Stephen Hawking est mort ce matin aspiré dan sun trou noir). C'était étrange dans cette petite heure du jour, à côté Sépulcre teintait  ses lourdes cloches appelant Godefroid vers sa croisade.

Un fantôme, un souffle, un appel d'air traversa l'allée avec un genre de faux. C'était  étrange dans ces petites heures... Un fourgon long et noir avec des lettres d'or dessus passa doucement, comme au temps où l'on faisait profiter ses voisins.

Les cloches gonflaient d' ardeur. La pièce avait retrouvé son calme, derrière les barreaux, je reviendrais la nuit.