Si la photo est bonne.

   Vous avez pris une goutte de sang avec un stylet (enfant de la robe multifide du pistil), qu’il soit du votre (à votre santé !) ou des autres ( à votre santé !) et vous l’avez insinué dans une alvéole d’encre (ce sont nos encriers d’antan de porcelaine, aux odeurs de plumes trempées). L’artiste rougit ! L’encre rouge nage dans le sang et le sang mord l’encre au sang jusque dans ses plus petits poumons roses. Quelquefois des bulles d’eau salée en forme de larmes coulent sur le sang, suivant le quadrillage bleu ou noir. L’encre forme rigole sous le crayon rayon. Pur et avec un bel angle, un arc en ciel en chapelet de petits ovules d’amphibiens lactés est lâché en liberté sur le lac voyeur des spermatozoïdes tortillant. A ce moment on peut tout faire : c’est Proust ou Barbara, quand la photo est bonne. L’encre sent l’asthme, le viol, le liquide séminal jusque dans ces oreillers les plus doux !

Des lettres rondes qui s’effondrent dans des soleils d’araignées noires. Les poètes ont des peaux de bubons qu’ils épluchent, oignons de sang. Ils mâchent, Salers en tête, à longueur de jours, les plaies avec leurs langues trop longuement râpeuses. Ils font des cuisines de ragout avec des taches de rêves morts !